60 títulos de Florentino | OneFootball

Buenos días, amigos. En el consejo de redacción de La Galerna somos la mayoría bastante talluditos (alguno diría falobsoletos, vulgo pollaviejas). Sin embargo, pocos de nosotros han cumplido ya tantos años como títulos acumula a sus espaldas el Presidente del Real Madrid, Florentino Pérez. Desde ayer, con la extraordinaria consecución de la Copa del Rey de baloncesto, en un sensacional partido ante el Barcelona (96-85), son 60.

60. Se dice pronto. 33 en fútbol y 27 en baloncesto. La cosecha es absolutamente sobresaliente. En el contexto del actual fútbol mundial, donde en Europa campan por sus respetos intereses geopolíticos que nada tienen que ver con el deporte, mientras en España se impone un sistema corrupto y ruin (en la pinza ejercida contra el Madrid por Federación, Liga y medios), es una cosecha que aguanta la mirada a la de D. Santiago Bernabéu, por no decir que la supera. La gestión específica en el área de baloncesto no puede ser más exitosa. La actual plantilla, comandada en la cancha por un hombre de club de perfil sólo aparentemente bajo, como Chus Mateo, y en los despachos por un fuera de serie como Juan Carlos Sánchez Lázaro, es una de las más completas que jamás haya tenido la sección, y todo apunta a que las mieles de la victoria les seguirán acompañando.

Enhorabuena, pues, al máximo mandatario blanco, y enhorabuena al madridismo en su conjunto. Qué suerte tenemos al no haber sido presa de desviaciones innecesarias en el sendero que conduce a la felicidad, y haber perseverado en el madridismo.

Esta brillante Copa del Rey es como decimos el resultado de un partido majestuoso de los hombres de Chus. De las cuatro portadas que tradicionalmente comentamos en esta sección, sólo la de As está a la altura a la hora de otorgar a la vigésimo novena Copa del Rey de baloncesto blanca los honores de argumento principal del día, como debe ser.

"Rey de Copas", reza As, y tiene toda la razón, pues el Madrid arruinó ayer las ilusiones culés de empatar a número de Copas las logradas por los vikingos, ampliándose en cambio la ventaja.

Los hombres de Chus se escaparon en un último cuarto memorable, después de sostener el pulso en los tres primeros a un espléndido Barça. Todas las facetas del juego fueron tan satisfactorias como atinados estuvieron los encargados de ejecutarlas, cada uno cuando le tocó, en el plan maestro de Chus, eminentemente coral como suele serlo. El MVP del partido fue Campazzo según la organización, Poirier según el patrocinador del equipo. Ambos tienen razón. Poirier es el genio francés feo —de la estirpe de Gainsbourg y Depardieu— que toda película europea de culto necesita, y el Facu es la garra encarnada en la anatomía fibrosa de un héroe de tebeo.

Por supuesto, no son sólo ellos. Está Musa. Está Yabusele. Está Deck, a quien alguien calificaba ayer como el Fede Valverde de la sección basket. Y Tavares. Y Hezonja. Y los Space Cowboys (Rudy, Llull y el Chacho), impartiendo magisterio precisa y exactamente cuando se les demanda. Qué admirable conjunción de astros humildes hemos juntado ahí para darnos alegrías.

En la orilla opuesta a dichas alegrías se sitúan las lamentables quejas culés al término de la final, con un Laprovittola lacrimógeno y un Grimau que transmite exactamente las mismas vibraciones que su homólogo balompédico Xavi Hernández. Hosti, tú, no saben perder.

Marca opta en cambio por la fórmula de la portada-collage, no vaya a ser que alguien piense que el baloncesto les importa demasiado, o (peor aún) que el Real Madrid les importa demasiado. Un poquito de Copa del Rey, sí, pero compartiendo protagonismo con el triunfo de Topuria en UFC y el desdichado empate del Madrid de fútbol en Vallecas.

Aparte de sufrir un nuevo arbitraje infame, que aportó connivencia a la táctica rayista de truncar con falta todo intento blanco de armar una jugada de ataque, hay que reconocer que los de Carlo emiten ahora algunas señales preocupantes. Llevamos dos partidos consecutivos jugando a lo que quiere el rival. El martes dio para ganar en Leipzig. Ayer, no se afrontó con inteligencia el partido trabado que planteó el Rayo en el segundo tiempo. Urge que el equipo recupere el pulso del excelente fútbol que estaba practicando.

Sportivo (ya sabéis que es el apócope con el que designamos la conjunción de los casi siempre intercambiables Sport y Mundo Deportivo) apunta a Nápoles como la meca de la hipotética resurrección culé. Van a jugar allí en Champions ante un equipo en horas bajísimas cuyo entrenador está deportivamente desahuciado. A ver si por ahí tiene por donde salvarse un Barcelona que nunca, en la memoria de este portanalista falobsoleto o pollavieja, ha perseverado tanto en jugar horriblemente al fútbol como este de Xavi Hernández.

Lo que más nos llama la atención, con todo, es la manera en que Sport resume la derrota de los suyos en la final de la Copa del Rey de los canastos. "El Madrid le birla la Copa al Barça". Birli y Birloque eran aquellos dos cascarrabias permanentemente enojados en el palco de aquel teatro de los Teleñecos. Cualquiera de los dos superaba a Lluís Mascaró en fresca apostura, lozanía y joie de vivre.

Pasad un buen día.